UN SECRETO DE MEDIA LUNA.

Volar y ser cruel es como parte de lo que soy a veces

pero no cruel con las mujeres

porque pensarlas

y disfrutarlas es un reto más grande cada día.

Cruel conmigo

de no ser capaz de vivir a su lado.

Pero tienen que saber volar,

para mí eso es importantísimo

y lo digo con pasión,

es decir,

lo digo con el corazón

que es donde nacen viven y mueren todas las pasiones,

donde saltan y se esconden,

pero a veces se dejan ver en el rostro de los hombres,

en mi caso,

una sonrisa las delata.

LO QUE SUCEDE CUANDO CIERRO LOS OJOS Y SUSPIRO EN LA NOCHE.

“Creo que hoy desperté con ganas de besarte” No sé quién o qué persona concibe con sentido estas palabras cuando nacen al viento. Tal vez pensaran que Néstor lo dice porque está soltero, blablablá!!! “Es decir, con ganas de besarte”. Definitivamente, la sensibilidad se define con los sentidos del alma, o mejor, se percibe con la razón de los ojos en el corazón, aquellos que abren las puertas de los más profundos, tiernos y superiores sentimientos, como también guardan la llave de aquellas partes condenadas a la penumbra, la completa cordura del camino hacia el miedo más profundo, la soledad.

Hace unos cuantos meses recordaba que cuando era niño, dije en una clase un pensamiento en voz alta, “Estoy enamorado de una mujer que no conozco”, el recuerdo en el recuerdo me hace pensar: Recuerdo que tenía no más de 12 años y en clases de literatura, todas aquellas letras que denotaran o dejaran ver esa parte sensible de los hombres, era castigado con una profunda carcajada y su condena eran una sonora frase ensangrentada por la herencia machista, “Es que es marica o qué? Parece una niñita” es verdad, cuando dicen que las palabras se las lleva el viento, porque con el tiempo, ese viento las regresó a mi corazón, y no es precisamente por lo de marica, sino por lo de parecer una niñita, si en nuestros corazones de hombres ensangrentados de machismo, entrara esa palabra.

Cada vez que pienso en eso, recuerdo en el recuerdo esas palabras, las que intentaron acallar con la sentencia, las revivo gracias a ese viento profundo oriundo desde una calurosa niñez incomprendida hoy y en ese entonces, como tampoco concibo con sentido esas de despertar con ganas de besarte, pero ¿A quién? ¿De quién estoy enamorado? Solo espero que el tiempo no obnubile mis ojos más que con un manto gris mi cabellera, y cuando este en frente, los sentidos de mi alma estén atentos, y los ojos de la razón de este músculo que late, no se hagan ciegos ante tu presencia.

UN TRISTE RECUERDO A GOTAS.

Como las gotas que caen

Lentas de las ventanas postizas,

Esas gordas flacas o rollizas

Las que dibujadas y lisas

Son vestidas por los cronópios de Cortázar.

Todas ellas cansadas, todas vivas morían,

Como destino escrito por la vida

Como la vida se ha escrito en el destino,

Y el escrito del destino se va tragando la vida.

Ahora recuerdo otras gotas

Que se parecen a las de lluvia,

Esas que rebosando las copas

Dibujan un cerco mojado en la mesa.

Su camino corto y sincero

Predicho del cáliz al suelo

Pasando las finas zanjas de los dedos

Dejan una húmeda huella en su pecho.

Desde el frio calor de la noche,

Nace otra gota en mi frente

Toda ella en su recorrido

Llega directo a mi mente.

Paso una mano por mis ojos

Para evitar que toque mis sienes,

Vuelvo a escribir el destino

Cuando esa gota terminaba en tu vientre.

Pero cerrando bien los sentidos

Como quien quiere mirarte en los párpados,

Sigo el camino húmedo

Ese que dejaste en mis brazos.

Ruta perdida en el calor frio

Una oportunidad de caer libre

Dos suspiros profundos enterrados

Tres caminos, solo es un sueño.

Y estando aquí en la ventana

Me sobrecoge un hilo caliente,

Mientras afuera cae un torrente

Llueve en mi vaso vacio,

Allí, cayendo una gota

La que evito me toque las sienes,

Confundiéndose todas, con las que en mis ojos mueren.